"¡Qué tiempos éstos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen (...)"

Bertolt Brecht

la tierra sobre ti

se dice que los ojos no deberían abrirse jamás
mientras las flores brillan
y la hierba crece
afuera que es donde llueve
todas las cosas son felices

las manos en el aire
evocan pájaros sin tiempo
que enferman
y vuelan mientras las espinas crecen en los dedos
¿a donde ir si la patria se quedó con la última tristeza
y la tristeza ya no existe?
¿dónde llorar si los únicos brazos que nos quedan
hablan de sangre y de renuncia?

en cambio la voz se acaba
como agua que fluye de un río inexistente
y ya no se tiene voz para hablar de árboles que existen